Inventó algún sabio, investido por aquello que llaman Asamblea Constituyente, que el 12 de febrero era el día de juventud porque José Félix Ribas decidió poner a unos chamines que sacó de seminarios y colegios a defender La Victoria del ataque que dirigía Boves. Duplicaban los realistas en fuerzas a los republicanos, pero los últimos dieron matarile a los primeros. Muy épico todo, “¡Necesario es vencer! ¡Viva la República!”, etcétera.
Doscientos años después, la matazón es diferente. Todas las semanas algún cercano es asesinado; alguna historia de madres, amigos, o conocidos, nos hacen recordar al martillo inclemente del hampa que domina la cotidianidad con plomo y secuestro, abatiendo miles, sin épica, sin vencer porque no hay a quien ganarle, mientras triunfa ese enemigo sin rostro, impune e inmune ante un bigote que observa displicente -si es que alguna cosa hace- en complicidad.
No faltan los imbéciles que justifican la tragedia en el actuar del víctima. “Quien lo manda a ir por ahí a esa hora, o a llevar ese celular, o a resistirse al robo” llevándonos a una conclusión absurda: No hay que tener nada de valor, no hay que salir de la casa en las noches, no hay que chistar, y hay que dejarse dominar, por no decir la otra palabra, la de la jota. Una cotidianidad de austeridad y silencio, tan ideal para el plan bolivariano que encaja hasta en las más chifladas teorías de la conspiración.
Y entre una cosa y otra, resuena que todo es irremediable. No hay nada que hacer. La desesperanza y la tristeza incrementan la nostalgia de los que están y de los que no estamos, de un lugar en el que todo era distinto, y en el que hoy, la juventud (y aquellos que se incluyen en la categoría sin méritos para ello) poco vislumbran, más que la de una supervivencia diaria, de batalla y bayoneta. La necesidad de vencer impuesta como cotidianidad, en la que todos tratan de llegar vivos a la noche, rogando a los santos que después de aguantar tanto, el monstruo sin rostro repliegue fuerzas y trompetee la retirada. Porque nadie opta por morir, y vencer significa sobrevivir, mientras se añora aquel lugar que hoy no existe, esa República muerta, ida, como se va la juventud, para no volver, que diría Darío: “cuando quiero llorar no lloro… y veces, lloro sin querer”, y esperar que alguna cosa la resucite de entre los muertos, a ver si así deja de ser necesario, todo el tiempo, vencer.
Miguel E. Weil Di Miele
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