Llueve a cántaros en Caracas. Una biblioteca con olor a papel viejo, ejemplares de Venezuela, política y petróleo y un hombre de baja estatura, recio, trajeado, de mirada escrutadora aparece en el zaguán. Sus manos me recuerdan las quemaduras sufridas en el atentado de 1960. Me ofrece café. —Presidente, ¿cómo era aquel muchacho de Guatire … Sigue leyendo Almorzando con don Rómulo Betancourt [I]